sábado, 10 de julho de 2021

Missão: Mujahideen no Afeganistão mira no Ivan por Galen Geer


Por Galen Geer, Soldier of Fortune, 28 de junho de 2021.

Tradução Filipe do A. Monteiro, 5 de julho de 2021.

"De e aproximadamente um dos meus melhores e favoritos amigos de longa data, Galen Geer, também um veterano do Vietnã e um homem que eu admiro muito. Ele perdeu seu filho este mês [junho de 2021]. Leia primeiro um dos muitos recursos que ele escreveu para a SOF, que é um dos capítulos de minhas memórias, I am Soldier of Fortune: Mujahideen zero in on Ivan. Abaixo do artigo está um homenagem a seu filho."
- Tenente-Coronel Robert K Brown, USAR (reformado).

Robert K. Brown e um mujahideen fotografados por Phill Foley no Afeganistão.

Missão: Afeganistão

Mujahideen no Afeganistão mira no Ivan, por Galen Geer.

Começando logo após a invasão soviética em dezembro de 1979, correspondentes da Soldier of Fortune (SOF) foram despachados regularmente para cobrir o movimento de resistência mujahideen e trazer espécimes de equipamentos militares soviéticos - muitos dos quais agências de inteligência ocidentais, incluindo a CIA, foram incapazes de obter.

Os leitores ajudaram os mujahideen por meio de suas generosas doações ao Fundo dos Combatentes pela Liberdade Afegã da SOF. A missão de Galen Geer em abril de 1980 foi a primeira excursão sub-reptícia da SOF no Afeganistão. Ele partiu em uma jornada cross-country de 11 dias para rastrear e revelar a misteriosa nova munição do fuzil AK-74 dos soviéticos.

5,45x39mm.
Apelidada de "bala venenosa" pelos mujahideen.

Caminhamos em silêncio. Não havia sombra, nem mesmo uma pedra sob a qual rastejar como um lagarto em busca de abrigo do sol escaldante do meio-dia. No dia anterior, meus olhos estavam tão queimados de sol que secaram e a película com crosta teve que ser removida como uma camada de pele descascada.

Por 10 dias, eu havia seguido a trilha da bala misteriosa do Afeganistão - a munição ComBloc [Bloco Comunista] de 5,45x39mm para o fuzil de assalto AK-74. Eu havia tropeçado através de dois desertos e escalado duas cadeias de montanhas. Eu tinha passado pelo corredor polonês de MiGs soviéticos e helicópteros de combate. De uma fortaleza mujahideen a outra, vaguei pela província de Paktia tentando encontrar aquela maldita bala. Agora eu tinha. Tudo que eu precisava fazer era levá-la para os Estados Unidos - a meio mundo de distância.

Meu maior medo neste momento era a segurança. Eu sabia que a KGB havia se infiltrado nos mujahideen.

John K. Brown (esquerda) e Mike Williams, ambos da SOF, no Afeganistão.

Caso se espalhasse que eu tinha a nova munição, Ivan não pararia por nada para me pegar. Por esse motivo, decidi viajar a noite toda até o dia seguinte e noite sem descanso. Seriam 36 horas de caminhada e cavalgadas sem parar, mas valeria a pena.

Ao dobrar a curva do desfiladeiro, o cheiro de camelos mortos, mortos por aeronaves soviéticas naquele dia e já fedendo ao sol do deserto, invadiu meus sentidos. Puxando nossas camisas sobre o nariz, meus companheiros mujahideen e eu passamos, lembrando mais uma vez do rastro de morte e decadência da guerra.

Enquanto caminhávamos os últimos quilômetros até a fronteira e ao território tribal que ficava além dela, deixei minha mente vagar de volta pelos dias e quilômetros até os primeiros momentos de minha jornada no Afeganistão, antes de começar a entender seus rebeldes enigmáticos e determinados - as únicas pessoas no mundo moderno com coragem para enfrentar o poderoso exército soviético.

Guardas de Fronteira soviéticos prendendo afegãos para interrogatório.

Guerra Santa Islâmica

De minha posição precária no camelo, olhei para baixo, para o mujahideen caminhando ao meu lado. Na última hora, os russos haviam bombardeado o vale do outro lado da montanha, e a cada nova onda de explosões ele estremecia. Finalmente, quando fizemos uma pausa, puxei o intérprete, Abdul Massai, para um lado e perguntei por que um homem parecia tão afetado pelo bombardeio e os outros indiferentes.

“Porque as bombas estão caindo em sua casa”, disse Massai, depois foi embora. Recuei com dificuldade em meu camelo, acendi um cigarro e pensei sobre as visões que devem ter passado pela mente do afegão ao ouvir as bombas caindo na única casa que ele conhecia desde o nascimento.

Regimento de Tanques soviético no Afeganistão.

A jihad, ou guerra santa, foi uma mistura confusa de história e problemas atuais do Afeganistão. O objetivo geral da guerra, tanto as facções tribais quanto políticas em Peshwar, Paquistão, concordaram, era livrar o Afeganistão dos russos. Cada grupo parece estar indo em uma direção diferente, no entanto, e os observadores ocidentais foram deixados confusos e frustrados. Para entender a complexa guerra travada contra a União Soviética, os mujahideen que a lutaram, e por que toda ajuda dos soldados da fortuna, mesmo se oferecida gratuitamente, foi recusada firmemente, é preciso recuar mais de 2.300 anos na história afegã.

A guerra atual não é, como muitos relataram, uma demonstração repentina de orgulho nacional. No Afeganistão, a base para a luta tem séculos. A maioria das relações afegãs com outras culturas, especialmente desde a aceitação do Islã no século 10, tem se centrado na guerra. Essas guerras incluíram tudo, desde rixas familiares até repelir vários invasores. Quando não havia uma “guerra real” a ser encontrada, essas pessoas ferozes tinham o mesmo prazer em lutar entre si. Mesmo sem uma guerra santa contra os russos, os afegãos ficariam felizes em combatê-los porque é um bom esporte.

Como os afegãos passaram gerações lutando em guerras sagradas, guerras locais e guerras nacionais, cada família, cada geração, tem sua própria história de glória. A jihad, para muitos dos afegãos, foi uma chance de expandir essa glória. Ao apelar para sua devoção religiosa, seu senso de injustiça sobre a destruição de Alcorões, mesquitas, o assassinato de mulheres e crianças e o bombardeio de aldeias, os grupos em Peshawar têm um poço sem fundo de mão-de-obra. Sua única escassez real são armas.

Ahmad Shah Massoud, o Leão de Panjshir, inspecionando um AK-74 com o lança-granadas GP-15, década de 1980.

Um ponto importante para entender sobre a guerra do Afeganistão é que não houve morte para os mujahideen em batalha. Por terem se tornado mujahideen, ou guerreiros sagrados, eles já tinham seus últimos ritos islâmicos e acreditavam estarem mortos. Quando morrem em batalha, são aceitos no céu por Maomé, vivem para sempre e seus túmulos se tornam santuários.

Mului lalai Up Din, comandante militar da maior facção do Hezbi-Islami do Afeganistão (um dos meia dúzia de grupos que operam com cargos políticos em Peshawar, no Paquistão), apontou que para cada mujahideen morto pelos russos, “mais dez se levantarão em seu lugar.” Isso pode soar como uma fanfarronice espiritual para os ocidentais até que se testemunhe o pico febril de mujahideen deixando as áreas tribais do Paquistão para o Afeganistão e ouça as histórias de glória em torno dos mujahideen que caíram em batalha. Novos recrutas, quando ouvem essas histórias, deixam os campos de refugiados ao redor de Peshawar para se juntar à luta.

As sementes dessa jihad foram plantadas duas décadas antes da guerra, quando muitos dos líderes políticos mujahideen começaram a denunciar os comunistas então ativos no Afeganistão.

Logo após o golpe que levou ao primeiro regime comunista, esses líderes políticos e espirituais foram capazes de estimular uma febre anticomunista entre o povo, levando à primeira fase da guerra atual. Embora compostos de tribos díspares, os mujahideen tinham um elo comum em seu desejo de estabelecer um estado islâmico. No caminho para Data Kher, onde a bala AK-74 foi encontrada. Minhas pernas pareciam pedaços de chumbo. Olhei em volta para a exuberante floresta de pinheiros que havíamos escalado. A meia dúzia de mujahideen sorridentes não parecia afetada pela subida de quatro horas.

"Como diabos esses caras fazem isso?" Eu disse, quando minha respiração finalmente diminuiu o suficiente para que eu pudesse falar. “Eles não podem ser humanos.”

Comparativo do AK-47 e o AK-74, munições e as cavidades do ferimento da bala 5,45x39mm. 

Estou convencido de que os mujahideen são os melhores do mundo, embora os guerreiros mais estranhos. Um dos aspectos mais interessantes era sua capacidade de resistir à exigente vida nômade exigida pelo combate nesta terra implacável. Eles não carregam rações ou cantis. Eles não dão a mínima para a distância até o próximo poço de água ou se terão uma refeição decente. Eles pegam sua água onde a encontram. Nos desertos, eles estabeleceram, depois de séculos de viajar pelas mesmas rotas, buracos de água que são cuidadosamente escondidos. Um que encontramos fluía acima do solo por não mais do que trinta centímetros, mas todos os homens de nosso grupo sabiam exatamente onde encontrá-lo.

Meu primeiro dia de viagem com eles revelou um padrão que se repetiu ao longo de minha viagem. Depois de cerca de quatro horas de caminhada contínua morro acima, chegamos a uma pequena casa de chá na montanha, onde fizemos uma pausa. Os mujahideen beberam um chá super adoçado para mantê-los durante a tarde e mastigaram naan pão de trigo seco, um alimento básico no Oriente Médio. Encontramos essas casas de chá em todo o Afeganistão.

Propaganda para um fundo aos mujahideen afegãos lutando contra os soviéticos.

As casas de chá têm servido inúmeras caravanas que se arrastam pelos desertos e montanhas há séculos. Em uma aldeia rica, frango será adicionado ao menu ou possivelmente alguns pedaços de carneiro nadando em óleo espesso que é embebido com o pão. Caso contrário, pão, chá e talvez um pouco de arroz ou cebola crua é tudo o que se pode esperar.

A marcha de um dia inteiro começa antes do amanhecer. Assim que as orações da manhã terminam, eles bebem algumas xícaras de chá, arrancam alguns pedaços de pão e, em seguida, juntam suas armas e o pouco equipamento que pode ser carregado em camelos ou burros. Então eles seguem em frente.

Os mujahideen dão passos pequenos e lentos em um ritmo imutável. Enquanto a maioria de nós tende a acelerar o passo ao descer uma trilha, os afegãos mantêm o mesmo ritmo, a mesma distância a cada passo para conservar energia e umidade sob o sol escaldante. Até aprender a combinar meus passos com os deles, eu sempre estava muito atrás ou muito à frente do grupo. Depois que descobri o que eles estavam fazendo, consegui ficar com eles e viver com as parcas rações como eles viviam. Independentemente do clima ou do terreno, eles usam sandálias de couro, calças largas amarradas com uma corda, uma camisa larga e turbante, e carregam um cobertor sobre o ombro que serve como saco de dormir à noite e camuflagem durante o dia quando os helicópteros soviéticos sobrevoam. Cada homem carrega sua própria arma - qualquer coisa, desde uma pistola russa da Segunda Guerra Mundial até um AK-74 capturado. A maior quantidade de munição que encontrei carregada por um único homem foi de 50 cartuchos. A maioria tem de 20 a 30 munições em média. Sua gama de armas inclui fuzis, antiqüíssimas metralhadoras chinesas e fuzis ferrolhados Enfield britânicos. Uma arma padrão é a adaga afegã, uma lâmina de aparência perversa com cabo de osso de camelo que é enrolado na extremidade.

Adagas karud afegãs.
A da esquerda é do tipo "choora".

Todos os mujahideen têm um amor infantil por cores vivas e flores. Suas armas são decoradas com miçangas coloridas e couro. Ao passar por um campo de flores, eles não resistem a parar para pegar algumas para colocar em suas armas, chapéus ou roupas.

Sua ferocidade e gentileza são um paradoxo. Esses mesmos homens apaixonados por flores executam impiedosamente todos os russos que capturam e depois retalham seus corpos com machadinhas e facas. Com seu jeito simples e despretensioso, os mujahideen estão mantendo o urso russo à distância. Sua determinação de expulsar os invasores chamou a atenção do mundo. Pode não ser uma má ideia enviar alguns de nossos sargentos e oficiais para aprenderem com eles.

Outra caça ao tesouro afegã de sucesso

Mujahideen com um lançador e foguetes RPG.

O funcionário Jim Coyne veio com um furo da SOF em 1981 com a descoberta das "minas borboleta" soviéticas. “Essas minas anti-pessoal pequenas e discretas, que parecem brinquedos, mutilaram inúmeras crianças afegãs e também rebeldes. Lançadas indiscriminadamente por helicópteros russos, essas minas continuam a espalhar-se pelo campo, impedindo o movimento noturno e bloqueando as rotas de abastecimento. Quatrocentos metros à frente, vi um dos dois homens-ponto parar. Os flanqueadores pararam. Todo mundo parou. O único homem que falava inglês disse: "Parece estranho e verde, e vai estourar seu pé." Ele definitivamente tinha minha atenção.

Eu estava com uma patrulha de 14 guerrilheiros da Frente de Libertação Nacional do Afeganistão. Estávamos caminhando em direção a uma área de emboscada, em plena luz do dia, através de um vale amplo e árido - observado, eu tinha certeza, por todas as equipes russas de FAC (forward air control / controle aéreo avançado) e LRRP (long range reconnaissance patrol / patrulha de reconhecimento de longa distância) em um raio de 40 milhas (64km).

Depois de subir continuamente as rochas por cinco milhas (8km), minhas pernas se transformaram em gelatina. Estávamos passando por uma crista imensa. No topo havia uma estrada que uma unidade de infantaria mecanizada russa vinha usando há três dias.

“Cuidado com os pés”, disse meu guia, enquanto continuávamos a subir. Parávamos ao mais leve sussurro de um som estranho. Em minha mente, ouvi aquele sempre presente golpe de rotor de helicópteros que havia permeado o ar no Vietnã. Parecia estranho que não houvesse nenhum aqui agora. Isso me deixou inquieto.

PFM-1 (ПФМ-1, abreviação de противопехотная фугасная мина, protivopekhotnaya fugasnaya mina-1, "mina altamente explosiva anti-infantaria 1"); apelidada papagaio verde, também conhecido como mina borboleta. Uma mina de treinamento PFM-1, distinguível da versão real pela presença da letra cirílica "У" (abreviação de учебный, uchebnyy, "treinamento").

Havíamos chegado ao topo da crista, e uma espécie de estrada, quando paramos novamente. O homem ao meu lado disse. “Você está com sorte”, e apontou para fora da estrada. Lá estava outro objeto que era certamente estranho e verde. Parecia uma grande semente de bordo de plástico verde.

Para onde quer que olhássemos, havia fragmentos de plástico verde. Helicópteros russos lançaram milhares dessas pequenas minas anti-pessoal ao longo da crista. À luz do dia, eles não são muito difíceis de detectar. À noite, eles são mortais.

Preenchidos com um explosivo líquido ainda não especificado e armados com um gatilho de impacto de mola de galo, eles cobraram seu tributo ao longo da fronteira do Paquistão e do Afeganistão. A lógica russa é tão perfeita quanto mortal. Em um lugar como o Afeganistão, onde o tratamento médico é virtualmente inexistente, estourar o pé de alguém é melhor do que matá-lo - são necessárias pelo menos duas ou três pessoas para carregar uma vítima e, em uma semana, os feridos provavelmente morrerão de gangrena . Trouxe uma dessas minas comigo para os Estados Unidos e atualmente está em análise.


Poema: Uma Ode ao Filho de um Velho Guerreiro

19 de março de 2019
Caros amigos, família, leitores (todos):

Eu sou um escritor e escrevo sobre os acontecimentos da minha vida e, frequentemente, os acontecimentos da vida de outras pessoas (nem sempre os outros “humanos”). No dia 1º de março deste ano, quando soube que meu filho (Chris) havia falecido repentinamente e inesperadamente, soube desde então que, para recuperar minha vida, precisaria escrever sobre meu filho. Ao longo de minha viagem à Califórnia, para passar um tempo com minha nora Elisabeth), netos (Cameron e Madeline) e filha (Jamia), e eu esperava, consertar algumas cercas e comparecer ao Serviço Memorial de Chris, eu tentei entender sua morte para que a partir desse entendimento eu pudesse escrever sobre ele. As horas que passei em reflexão silenciosa depois de ouvir outras pessoas falarem sobre Chris, não produziram nada em quase quatro dias.

Então, a caminho de casa, enquanto comia um cachorro-quente estilo Chicago no aeroporto de Denver, peguei um caderno, no qual venho escrevendo ensaios para um novo livro (sempre carrego vários cadernos e meu tablet iPad), destampei uma caneta-tinteiro (também carrego seis canetas-tinteiro em um estojo de couro) e comecei a escrever. Eu sabia o que queria dizer, mas não como dizer. Quem me conhece bem sabe que escrever não é apenas o trabalho da minha vida, mas também terapêutico. Com a escrita, posso limpar a desordem de minha mente, colocando-a nas páginas de um caderno, geralmente confuso, muitas vezes incoerente exceto para mim, mas sempre a base para “algo” que me sinto compelido a escrever. Sentado ali, tomando café quente e dando pequenas mordidas no cachorro-quente, olhei desamparadamente para a página em branco e só conseguia me lembrar. Sem pensar no que estava fazendo, larguei o cachorro-quente, coloquei a ponta da caneta no papel e comecei a escrever. Não planejei o que estava escrevendo, nem sabia como terminaria cada frase ou como começaria a seguinte. Anotei as coisas de que me lembrei sobre aquele dia de adeus, quando dissemos: “Adeus, Chris”. Então, marquei “Chris” e substituí por “Indy”. Eu soube então como escreveria o que queria dizer. Eu não sabia as palavras que usaria, mas naquele momento sabia que as encontraria. O mais importante, percebi, era escrever algo sobre Indy que ressoasse com os outros, mas não tanto com aqueles que o conheciam bem, ou mesmo aqueles que o conheciam apenas superficialmente. Queria que as minhas palavras, sobre o meu filho, se tornassem um epistolar para serem partilhadas entre os outros porque falam das perdas e oportunidades perdidas nas nossas vidas e como é quando não perdemos uma oportunidade com os outros antes de uma perda. Não sei se o que escrevi alcançará isso, mas pelo menos tentei e, ao fazê-lo, a morte de Indy Christopher Geer conta mais do que perda, acredito que é para começos.

GLG

A Lição da Velha Perversa


Mais uma vez, em minha vida, as mãos frias, incolores, como garras da Velha Perversa da Morte, fecharam-se em torno do coração de alguém que amo. Desta vez foi meu filho, Chris. A dor da perda, eu sei, lentamente se misturará com as outras dores que carrego em minha alma, mas nunca passará de lá. Quando meu próprio coração sucumbir ao aperto gelado da perversa e meu corpo se transformar em cinzas, só então minha alma estará livre da dor da perda. Isso é verdade para cada um de nós. Não até que nossos corações sejam acalmados pelo aperto da perversa é que estaremos livres das dores da perda que a vida nos inflige.

Muitas vezes dizemos a nós mesmos que a morte de alguém que conhecíamos apenas superficialmente, ou talvez de alguém que amamos e que nos injustiçou (de forma real ou imaginária), não importa para nós. Esperamos que possa haver um toque de culpa em nossas mentes por não tentar consertar uma ponte quebrada admitindo nossos erros e perdoando os deles, mas acreditamos que somos mais fortes do que as profundezas da própria alma. Acreditamos que podemos empurrar as dores, grandes ou pequenas, para as trevas mais profundas da nossa alma, mantê-las lá e estar livres delas. Quando acreditamos nisso de nós mesmos, estamos errados.

A Velha Perversa da Morte, cujo hálito é um gelo ardente que nos sufocará na nossa vez, não se preocupa com nosso passado e varre nossa arrogância de lado em sua fúria, enquanto arranca nossas fachadas de força e orgulho que nos sustentavam, todos enquanto ela exerce seu único ofício - roubando de nós - os vivos e ignorando nossas lágrimas de desespero. Às vezes, quando acreditamos que estamos a salvo de seu desprezo fulminante e de repente sentimos a frieza de sua presença, secretamente sabemos que ela está nos observando. Seja em uma noite quente de verão, quando sentimos frio por ela passar por perto, deixando redemoinhos no ar para criar uma brisa fresca que nos gela, ou em uma noite escura de inverno quando trememos contra o ar noturno quando inesperadamente parece quente contra nossa pele. Desesperados para recuperar o controle de nós mesmos, vamos rir e dizer que alguém cruzou nosso túmulo. Às vezes, quando um estremecimento inesperado ou tremor descontrolado passa por nossos corpos, pegamos e desdobramos as colchas que aquecem a mente que armazenamos lá e, em seguida, cobrimos nossos corações, almas e mentes para aquecer e nos proteger da Velha Perversa. Percebemos que nossa fraca proteção está apenas em nossas mentes? Ela sabe que quando seus dedos nodosos e retorcidos, movendo-se como os galhos sem folhas do inverno sendo empurrados por ventos amargos, agarram e acalmam nossos corações, e o gelo terrível e fogo de sua respiração nos sufoca: tudo está escrito, tudo está dito, tudo está feito. Daquele momento até o fim dos tempos, nada pode ser desfeito, nada do que dissemos pode ser perdoado e nada do que já escrevemos pode ser apagado, exceto pelo Todo-Poderoso e apenas no tempo do Todo-Poderoso.

Então, meus amigos, meus leitores, minha família, vocês percebem que é apenas durante nossas vidas frágeis que somos livres para corrigir, mudar ou perdoar? Com a Velha Perversa da Morte, não há uma segunda chance.

Quando disse meu último “adeus” a meu filho, o fiz com um orgulho restaurado que inchou meu coração e minha alma. Várias centenas de pessoas compareceram ao velório para dizer "adeus" a um homem que muitos amavam e todos chamavam de "amigo". Eles me falaram de seu calor, sua compaixão e sua vontade de ajudar os outros. Sua paixão pela Disneylândia, pelos filmes Star Wars e Indiana Jones e pelos personagens foi além de um hobby. Para todos eles ele era “Indy”, não de brincadeira, mas porque conhecia e entendia o personagem tão bem, ou melhor, do que Harrison Ford que (na tela), se tornou Indiana Jones. Do Jones fictício, Chris construiu lições sobre a vida que passou para seus filhos, seus amigos e suas famílias, e ele se tornou sua própria versão do personagem que admirava, então usando esse personagem e a dedicação de Chris aos escoteiros (com seu filho, Cam), e escoteiras (com sua filha, Maddie), ele deu mais lições de vida.

Ele praticou a humildade, a tolerância, a igualdade de todos, a coragem da perseverança e o valor do humor e das artes. No final do dia percebi que embora meu filho, Christopher Lee Geer, tenha vivido apenas 46 anos, durante esses anos ele fez a diferença na vida de centenas de pessoas. É uma meta que todos nós devemos considerar, não pelo acúmulo de honras e elogios, como aqueles acumulados em Chris, mas pelo que ele deixou para trás - um legado de boas obras. Ele era um bom pai, marido, amigo e filho - uma boa pessoa. Eu tenho orgulho do meu filho.

As últimas palavras que falei com Chris foram na conclusão de uma conversa por telefone durante a qual ele expressou preocupação com o fato de que a reforma de minha casa foi muito, muito cedo, após a minha cirurgia. Fizemos planos para que ele e meu neto viessem a Dakota do Norte no final de março para me ajudar a reformar minha casa. Então eu disse: “Eu amo todos vocês, abrace a Elisabeth e as crianças por mim, e diga a eles que os amo”.

"Eu vou. Também te amo, pai.”
“Boa noite e se cuide.”

Minha fé cristã é a minha garantia de que estaremos juntos novamente. Com orgulho é como vou me lembrar dele.

Galen L. Geer, 19 de março de 2017.

Bibliografia recomendada:

Bandeira Vermelha no Afeganistão.
Thomas T. Hammond.

The Hidden War:
A Russian journalist's account of the Soviet war in Afghanistan.
Artyom Borovik.

The Soviet-Afghan War 1979-89.
Gregory Femont-Barnes.

Leitura recomendada:




FOTO: T-62M no Passo de Salang, 28 de janeiro de 2020.


FOTO: Grupo Alfa no Afeganistão20 de março de 2020.

FOTO: Flâmula no Afeganistão30 de abril de 2020.

FOTO: Hinds afegãos26 de abril de 2020.





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